Так мистика перетекает в жизнь –
лёт суховея, словно шёпот мага.
Жаровней луговина, и для шага
сил не хватает в травах цвета ржи.
Сил не хватает, чтобы пересечь
палящую июля середину,
где полдень, как безумец, дышит в спину,
пчелиным гудом заглушая речь.
Оглянешься, вдруг суфия черты
осветят морок пыли прокалённой.
И весь твой род, коленопреклонённый,
проступит сквозь небесные холсты.
И весь твой род... на шаг, на всполох, на
ничтожную, неведомую, малость
потребует всего, что здесь осталось…
в зените диск, и тьма, и тишина…